 Итак. Голландия, гроза
И веку только восемнадцать.
Устала медленно вращаться
Восхода тусклая фреза,
От легких ошалев побед,
Рене задирист и раскован...
Заштатный городишко Бред.
Здесь полк его расквартирован.
Корабль, гляди-ка, впереди.
Волну врезает, словно пахарь.
Однако льет... Того гляди
Растаешь - даром, что не сахар.
Чепец приветливый в окне
Кивнул наколкой кружевною,
- И сердце юное в огне
На миг увлечено игрою.
Нет, дольше... Зябнущий рассвет
Зовет и обещает что-то,
Что слаще дерзкого полета,
Чему еще названья нет.
И тут мелькает, как во сне,
Листок бумаги на стене.
Бог знает, кем пришлепнут косо.
Короткий текст и знак вопроса.
Неровных строк шагает рать...
Что это? Шалость? Бред поэта?
Каракули - не разобрать.
И вовсе не французский это!
Однако лист, что тот магнит,
Француза юного манит,
Тебя и полк не отобьет.
Дождя отважная атака!..
А вон еще один бредет –
Такой же, видимо, гуляка!
И столь же юный ротозей
С охотой подошел к бумажке.
Содержится в бумаге сей
Задача хитрая, ей-ей.
Тебе, дружок, придется тяжко.
Мне? Тяжко? Что за ерунда!
Теряем время, тут судача.
Ах, алгебра? Вот это да!
Но для кого сия задача?
Решает, значит, кто охоч!..
Задор почуявши ребячий,
Отважный волонтер всю ночь
Возился с каверзной задачей.
Бумаги несть переведя,
Но горд полученным решеньем,
Рене Декарт шагал с волненьем
Путем вчерашнего дождя.
Он шел. Куда - и сам не знал.
Дождь приутих. И то спасибо.
Собора трепетная глыба...
Портала каменный оскал...
Вздохнула мельница устало...
Канал... Свинцовый водосток...
А вот и давешний листок
У закопченного портала.
Ступеней влажный пьедестал
Вдруг подтвердил ему воочью,
Что он, Декарт, все годы спал,
Чтоб пробудиться этой ночью.
Он взял листок, как талисман,
Дающий волю и отвагу,
И сунул бережно в карман,
Сложивши вчетверо бумагу.
Манит небес голубизна,
Канал над солнышком дымится.
Случайность? Пусть.
Но ведь она –
Необходимая частица...
В. Михановский | 